Помощь - Поиск - Пользователи - Календарь
Полная версия: Душа осталась там... на войне...
Войска.ру > Флейм > Разговоры обо всём
Верба
Много среди нынешненго поколения тех людей,кто прошёл войну, Афган,Закавказье,Чечню и т.д. Их осуждают,хвалят,ругают,называют героями,плюют в спину... Не понять их тем, кто там не был. Их души там на войне, в прошлом. Посмотрите вокруг, найдите эти глаза с тоской в глубине, с пустотой от этого непонимания, молодых с сединой, пацанов с орденами на груди. Найдите их, тех которые заливают обгоревшую душу водкой..., кто ищет успокоение в наркоте... Не судите их, лучше помолчите рядом с ними...
Может не в тему. Не знаю зачем написал...чо писал....просто крик души...Вспомнилось что то в ночи.....
И не жалейте их, не надо, они это не поймут и не примут,а просто закроются.
ГЯУР
Новое творение Шурупа(одного из солистов группы "Гвардия"...)

Думаю данная песня будет в тему.... ninja.gif
Верба
В тему...
Энни
Жуть кромешная.
Resistor
Конечно жуть...ведь это война...и тому кто ТАМ не был порой сложно понять тех кто был..
Энни
Да я про песню...
dissector
Как говаривал тащ майор М. - "вы тут в галстучках ходите и пивко попиваете, а мы ТАМ..." Такое способен понять не каждый.
Свинг
Да тема конечно щепетильная,и очень болезненная для тех кто воевал.А ещё болезненей для тех кто вернулся инвалидом,и для родных тех кто вообще не вернулся....
Radi
Отвечу... Да, в какой то степени и моя душа осталась там.
А тело - живёт ЗДЕСЬ!
И жить нам надо ЗДЕСЬ.
А кто душу свою начнёт пертягивать... Ныть по всякому поводу...
Кто понимает - меня поняли.
Radi
Цитата(Свинг @ 11.12.2007, 19:51) *

Да тема конечно щепетильная,и очень болезненная для тех кто воевал.А ещё болезненей для тех кто вернулся инвалидом,и для родных тех кто вообще не вернулся....


Свинг, дружище... Думать надо о себе любимом, о своих любимых и детях наших.
О тех, кто живот свой положил ради други своя и отечество наше - всегда помним.
Не указываю, т.к. право такого не имею, но ДУМАТЬ и ПОМНИТЬ - это разное.
Удачи тебе. Шалом!

ЗЫ С прошедшим тебя ВАШИМ праздником... smile.gif Я, как всегда, поздно...
Свинг
Цитата(Radi @ 11.12.2007, 8:14) *

Цитата(Свинг @ 11.12.2007, 19:51) *

Да тема конечно щепетильная,и очень болезненная для тех кто воевал.А ещё болезненей для тех кто вернулся инвалидом,и для родных тех кто вообще не вернулся....


Свинг, дружище... Думать надо о себе любимом, о своих любимых и детях наших.
О тех, кто живот свой положил ради други своя и отечество наше - всегда помним.
Не указываю, т.к. право такого не имею, но ДУМАТЬ и ПОМНИТЬ - это разное.
Удачи тебе. Шалом!

ЗЫ С прошедшим тебя ВАШИМ праздником... smile.gif Я, как всегда, поздно...



Спасибо за поздравления!!!
Согласен,жить нужно сегодняшнем днём. Помнить былое,но не ворошить понапрасну.Я знаю только одно,если зациклиться на войне то может крышу сорвать.
dissector
Цитата
Обнявшись, в куртках и пальто нараспашку, в надетых криво и наспех шапках, неровной походкой и с песнями, мы шли по середине проезжей части. На душе стало легко-легко: ветер выветрил тягостные мысли, слёзы избавили от дурных предчувствий, водка выгнала дурь. Мы будем жить! Спокойно... Целых полгода... До дня ВДВ...

http://artofwar.ru/f/farukshin_r_n/159.shtml
Цитата
ВОЙНА, ЛЮБОВЬ МОЯ...

http://artofwar.ru/f/frolow_i_a/text_0160.shtml
Radi
Срывало крышу... Было и это. Не каюсь, просто расказываю. И не скрываю, т.к. хочу , что бы это знали все.
Я не рекс и не пёс войны. Я просто немного работал на войне, сам понимаешь.
Я не стал пацифистом... И им не буду.
Блин, что то много стал говорить Я.


Просто ворохнулось что то...
Ехал с сослуживцем в машине по городу.
Увидел (в Тольятти это редкость) крепыша в краповом берете.
Попросил остановить машину.
- Брат!
Он оглянулся, но не понял, т.к. я был в гражданке...
- Стой, братишка!!!
Он остановился...
Пообщались.
Солдат-срочник, получил берет месяц назад в Саратовской 20-ке.
В отпуске... В краткосрочном.
Шеврон: кулак и автомат.
Я не готов пить водку с солдатом-срочником, но потом выпил.
У меня в Тольятти есть ещё один братишка.
Mi-24V
Это как приучить человека к очень острой пище, а потом на всё пресное перевести.
Graf
Цитата(Radi @ 11.12.2007, 20:47) *

Отвечу... Да, в какой то степени и моя душа осталась там.
А тело - живёт ЗДЕСЬ!
И жить нам надо ЗДЕСЬ.
А кто душу свою начнёт пертягивать... Ныть по всякому поводу...
Кто понимает - меня поняли.

А я согласен...!Раз Бог дал тебе возможность жить,так Живи!Радуйся всему!Каждому дню!Весь мир-для тебя!Раз тебя оставили на этом свете,да если ещё и здоровье осталось,значит так было задумано.А войну оставь где-нибудь глубоко внутри на консервации про запас,вдруг пригодится smile.gif Грех предаваться унынию,когда есть столько других грехов! biggrin.gif
ГЯУР
Как слова из песни:

Нам надо ЖИТЬ,СМЕЯТЬСЯ и ЛЮБИТЬ,
За ТЕХ-КТО не вернулся из похода,
Нам никогда уже,не позабыть-
Свист пуль,Чечню и мерзскую погоду...

Искренне Ваш, Гяур....
dissector
Цитата
Раз Бог дал тебе возможность жить,так Живи!Радуйся всему!

Вот если бы научиться жить и радоваться...
Graf
Цитата(dissector @ 14.12.2007, 23:27) *

Цитата
Раз Бог дал тебе возможность жить,так Живи!Радуйся всему!

Вот если бы научиться жить и радоваться...

Надо себя заставить!Нужно гнать тоску,если есть!Вспомни,как лет в 15 тебе хотелось жить и верни это чувство!Если ты выжил-то живи снова! biggrin.gif
Mi-24V
Цитата(Верба @ 11.12.2007, 1:45) *

Много среди нынешненго поколения тех людей,кто прошёл войну, Афган,Закавказье,Чечню и т.д. Их осуждают,хвалят,ругают,называют героями,плюют в спину... Не понять их тем, кто там не был. Их души там на войне, в прошлом. Посмотрите вокруг, найдите эти глаза с тоской в глубине, с пустотой от этого непонимания, молодых с сединой, пацанов с орденами на груди. Найдите их, тех которые заливают обгоревшую душу водкой..., кто ищет успокоение в наркоте... Не судите их, лучше помолчите рядом с ними...
Может не в тему. Не знаю зачем написал...чо писал....просто крик души...Вспомнилось что то в ночи.....
И не жалейте их, не надо, они это не поймут и не примут,а просто закроются.



http://artofwar.ru/l/lisowoj_w_i/text_0330.shtml
Leex32
ВОЕННЫЙ БИЛЕТ В ОДНУ СТОРОНУ

Изображение

С ВОЙНЫ не возвращается никто. Никогда. Обратно матери получают лишь жалкое подобие своих сыновей — злобных, агрессивных, ожесточенных на весь мир и не верящих ни во что, кроме смерти. Вчерашние солдаты больше не принадлежат родителям. Они принадлежат войне, с которой возвратилось лишь тело. Душа осталась там.
Изображение
Но тело все же вернулось. И война отмирает в нем постепенно, пластами — чешуйка за чешуйкой. Медленно, очень медленно спадает невыносимое нервное напряжение, затухает агрессия, проходит ненависть, отпускает одиночество.
Дольше всего держится страх — животный страх смерти — иногда он вдруг вновь завладевает тобой, и тогда ты не можешь сделать и шага без его разрешения. Тело в такие минуты холодеет и перестает слушаться, и надо выкурить с десяток сигарет, прежде чем сможешь выйти из темного безопасного подъезда на открытое пространство.
Но со временем проходит и это. И тогда ты начинаешь учиться жить в этом мире заново. Учишься ходить, не глядя под ноги, учишься наступать на колодезные люки и стоять на улице в полный рост. Учишься покупать еду и ездить на троллейбусе. Говорить по телефону. Спать на кровати. Учишься не удивляться горячей воде в кранах, электричеству и теплу в батареях. Не вздрагивать от громких звуков.
Ты начинаешь жить. Сначала — потому что так уж получилось и ты остался в живых — не испытывая от жизни никакой радости и рассматривая её как бонус, который по глупости судьбы выпал на твою долю. Все равно жизнь твоя была прожита от корки до корки в те сто восемьдесят дней, пока ты был там, и оставшиеся лет пятьдесят не смогут ничего ни прибавить к тем дням, ни убавить от них.
Но потом ты втягиваешься в жизнь.
Твоего настоящего лица не знает никто. Никто не знает, что ты больше не человек. Люди ходят вокруг тебя, смеются, скользят по тебе глазами и принимают за своего. И никто — никто! — не знает, где ты был.
Но тебя это больше не беспокоит. Войну теперь вспоминаешь как виденный когда-то бредовый мультфильм, но его персонажем себя уже не осознаешь.
Когда спросят, рассказываешь. Да, страшно. Да, видел. Да, стрелял. Наверное, попадал.
Правду больше не говоришь никому. Человеку невоевавшему не объяснить войну, точно так же, как слепому не объяснить ощущение цвета, а мужчине не дано понять, что значит выносить и родить ребенка. Войну нельзя рассказать или понять, её можно только пережить.
Все эти годы ты ждешь. Чего? Наверное, ты ждешь, что кто-то подойдет к тебе и скажет: "Брат, я знаю, где ты был. Я знаю, что такое война…".
И тогда ты начинаешь рассказывать сам. Берешь ручку, бумагу и выводишь первую фразу. Начинаешь писать. Ты еще не знаешь, что это будет — рассказ, стихотворение или песня. Тебя колотит, трясет так, что не видишь букв, строчки идут с трудом, каждая буква рвет тело, словно лезущий осколок — ты физически ощущаешь эту боль, это сама война выходит из тебя и ложится на бумагу, и ты больше не здесь — ты снова там и готов убивать и умирать, и снова смерть правит всем, а комната наполняется шепотом, криками и страхом, и снова работает КПВТ, кричат раненые и горят живые люди. "И снова жгут наливники в Мухаммедаге…" Бьет барабан и оркестр на знойном плацу играет "Прощание славянки". И вот уже погибшие встают из своих могил, и этот хоровод смерти окружает тебя и затягивает в самый центр, и вот ты уже узнаешь знакомые лица — Игорь, Вазелин, Очкастый, взводный… Они склоняются к тебе, и их шепот заполняет комнату: "Давай… Давай, брат, расскажи им, как мы умирали! Ты выжил только потому, что умерли мы — ты должен нам! Расскажи всем! Они должны знать! Никто не умрет, пока не узнает, что такое война!", и строчки с кровью идут одна за одной, а смерть и безумие сидят с тобой в обнимку и толкают в бок, и подправляют ручку.
И вот ты пишешь и пишешь, и скулишь от бессилия и тоски, а слезы текут по твоему лицу и застревают в щетине…
И ты понимаешь, что с войны не надо было возвращаться.

«Родина, не предавай меня»
С Александром Чикуновым мы встретились воскресным вечером в тихом московском переулке на Ильинке. Щебетание птиц, солнце и дрема. Кроме нас, никого. Тихое вялое спокойствие госпитального двора. Может, именно поэтому он и начал рассказывать о ранении.
— Впервые на войну я попал в Сумгаите. Когда нас привезли, все только начиналось. На перекрестке улиц Дружбы и Мира собралась толпа — тысяч пятнадцать человек. Между ними — бээмпэ какого-то пехотного училища. Я не знаю, кто сидел в этих бэхах — армяне или азербайджанцы. Главным у них был капитан. И вот этот капитан вдруг вскидывает автомат и начинает стрелять по толпе. Тридцать боевых патронов в упор по скоплению людей. Толпа отхлынула. Раненые, убитые, крики… А этот капитан вытаскивает из люка механика-водителя, садится на его место и на полной скорости врезается в толпу. И начинает давить людей, разворачиваться на них. То на одной гусенице, то на другой. Представляешь, что там было? Каких только трупов мы не навидались… Бэха была кровью заляпана по самую башню. На этом перекрестке — улицы Дружбы и улицы Мира — было положено начало всех войн. После этого я и стал писать.
Чикунов достает сигареты. Закуриваем. Он продолжает.
— Я в армии отслужил тридцать два года, и от армии у меня осталось ощущение не товарищества, а предательства. Предательство было страшное. Как их убивали, этих мальчишек. Свои же. «Градом», артиллерией. В Грозном однажды нас набилось на консервном заводе как селедок в бочке. Кругом чехи. Нас разделяло метров сто, не больше. И командующий вдруг отдает приказ на артподготовку. За двенадцать километров с Толстой-Юрта начинает работать тяжелая артиллерия. На таком расстоянии разлет в сто метров — обычное дело. Два часа нас утюжили «саушками». Там горы трупов были, горы… Я ходил к командующему, просил прекратить огонь. Меня назвали паникером: ты, мол, боишься потерять десяток-другой солдат. Когда в бронежилет мне рикошетом угодила задница от снаряда, огроменный осколок, я пошел к командующему и швырнул этот осколок ему на стол…
Через несколько дней нас перекинули в глубь города. Я был с отрядом СОБРа. Сидим на броне, вдруг пригоняют толпу мальчишек с автоматами — именно толпу, подразделением их назвать никак нельзя. Я спрашиваю: «Кто такие?» Резерв Министерства обороны. «Присягу принимали?» Нет. «Из автомата хоть раз стреляли?» Нет. Совсем зеленые, у них форма даже не помятая была, колом стояла. Начинается минометный обстрел. Солдаты продолжают стоять — толпой, кучками. Они даже падать без команды не умели. Представляешь, что такое минометный обстрел, когда весь двор забит людьми? Мина ударит — четыре, пять, шесть трупов… В толпе образовывается дырка, эту дырку тут же заполняют другие. Прижимаются друг к другу, как пингвины. Им страшно, они в кучи сбиваются, а тут следующая мина. Опять дырка, опять новые своими телами ее заполняют. Мы с офицером собровцем начинаем их растаскивать, хватаем за одежду и в колеи от гусениц запихиваем. Я только следующего схватил — сзади разрыв. Нас вместе с ним в яму швырнуло, он первый, потом я, а на меня сверху еще один упал. Я из-под него вылезаю, переворачиваю, у него бушлат разорван, а в груди огромная дыра и еще дымится. Он в сознании был. Посмотрел на меня: «Только маме не говорите» — и умер.

«Не убит я, а ранен, я знаю.
Я живой — на меня посмотрите! —
Прошептал солдат, умирая, —
Только маме не говорите!»

«Я смотрю, как птицы взлетают,
Вы подняться и мне помогите, —
Попросил солдат, умирая, —
Только маме не говорите!»

— Армия была настолько деморализованна, настолько подавленна, — продолжает Чикунов. — Солдаты просто сидели и ждали, пока их убьют. Они воевать совсем не могли. В таком состоянии находились… Я у психологов потом спрашивал, что это за ступор такой — идет как зомби, автомат по земле волочит, на убитых, на внутренности наступает — ничего не видит, а глаза белые, просто белые, зрачков совсем нет. Они говорят: ну, это уже полный абзац.
Предательство. Сплошное предательство. Вы знаете, что за сутки до расстрела колонны 245-го полка под Ярыш-Марды с соседних высоток были сняты три сводных батальона? Они ушли, утром на их место пришел Хаттаб и из наших же окопов весь день долбил колонну.
Черт возьми, ну как тут не запоешь?

Вы не встречайте нас весело.
Мы не с победою прибыли.
Не говорите нам песнями,
Из нас бойцов сколько выбыло.<...>

Сколько там наворочено —
Не прикроешься строчками.
И опять нас во всем винят.
Только не предавай меня,
Родина, Не предавай меня.

Вот и звоны плывут колокольные,
Над полями, березами грустными.
Почему мы не птицы вольные?
Разве наша вина, что мы — русские?

Ты кормила нас досыта сказками,
Не сыны тебе ближе, а пасынки.
Из огня идем в полымя.
Только не предавай меня,
Родина, Не предавай меня...

«Я — напоминание»
Они встречаются в переходах. Около моего метро каждое утро сидят трое. На троих — пять медалей, шесть костылей, два протеза и одна нога. И ненависть тоже одна. Ко всему миру.
Уже несколько лет они приходят сюда и поют песни. Всегда одни и те же. В одной и той же последовательности. Сначала «Небо кидало на землю горящие МиГи», потом «Чечню-Червленую», «Умирали пацаны страшно», потом еще какие-то свои, никому не известные. Поют плохо, но им плевать на это. Они ненавидят тех, для кого поют.
Они видят мир снизу. Не потому, что от тела осталась половина. Половина осталась от души. До заплеванного асфальта ближе, чем до лиц людей. И уже не хватает сил встать и войти в новую жизнь на пластмассовых ногах. Да и желания тоже уже нет. Эти молодые парни больше не хотят брать жизнь с ходу.
Они хотят только одного — чтобы всегда была война и чтобы в этой войне всегда были они.

Мы сидим на полу в переходе. На зашорканном мраморе стоит бутылка водки, солдатская кружка, валяется пачка сигарет, спички. Из всей «мебели» — туристический коврик, маленькая подушка под задницу и магнитофон. Когда двое его товарищей уходят, он остается один и до самого вечера гоняет на магнитофоне единственную кассету — афганские и чеченские песни. На бомжа совсем не похож — чистый, гладко выбрит, аккуратно пострижен. Камуфляж выстиран и отглажен. Милостыню тоже не просит — на земле перед ним стоит маленькая кастрюлька, но она вроде как сама по себе. Кто хочет, кидает деньги, кто не хочет, проходит мимо. Ему плевать. Он не благодарит первых и не поносит вторых. Просто сидит, слушает музыку и курит. Он не здесь. Его колонна ушла пять лет назад, и он остался с ней.
Как его зовут, я не знаю. Да и какое это имеет значение. Он — мой брат. Они все — мои братья. Войной подаренные братья. Вся Москва в братьях. В каждом переходе.
Он заговорил первым.
— Где воевал-то, братишка?
Я сказал. Потом начал рассказывать он. Где, когда, как. Рассказал, как оторвало ногу — на бэхе попали в засаду, граната ударила в броню рядом с бедром. Сознания не терял, даже ногу свою оторванную видел — как она дергалась, словно у косиножки, и сапог шкрябал подковками по заклепкам. Я ни о чем не спрашивал, слушал молча. А он говорил. Спокойно, без истерики. Просто рассуждал о жизни.
— Я не понимаю этого мира. Этих людей. Зачем они живут? Для чего? Жизнь дана им с рождения, им не пришлось вырывать ее у смерти — живите, люди! Но на что они ее тратят? Может, они хотят придумать лекарство от СПИДа, или построить самый красивый мост, или осчастливить всех людей? Нет. Обмануть они всех хотят, заграбастать бабла побольше — вот и все. Столько пацанов погибло, настоящих пацанов, а эти играются своей жизнью, как котенком, и не понимают, зачем живут. Никчемные люди. Лишние. Целый мир лишних людей. Потерянное поколение, потерянное поколение… Это не мы потерянное поколение, это они, невоевавшие, потерянное поколение. Если бы их смерть могла воскресить хоть одного пацана, я бы убил их всех. Не задумываясь. Каждый из них — мой персональный враг.
Он прикуривает от бычка новую сигарету, наливает. И вдруг смеется — зло, резко, глаза вспыхивают ненавистью.
— Ты никогда не думал, что «Норд-Ост» — это расплата? «Трансвааль» — это расплата! Расплата за пир во время Чечни. Нельзя веселиться, когда в двух часах лету отсюда люди убивают людей! Там до сих пор дети умирают, понимаешь? Там голод, а они готовы потратить семьсот рублей на билет (на семью получается две тысячи), только чтобы потешить себя! На эти деньги ТАМ два месяца жить можно! Я контуженный, я не понимаю этого! До меня не доходит! На их земле идет война, а им плевать на это! В таком случае нам плевать на них. Мы пришли забрать свое. Мы будем убивать… Готовьтесь.
Его ненависть угасает так же мгновенно, как появилась. Глаза снова затянуты пленкой безразличия.
— Везде полуправда, полуискренность, полудружба. Я не могу так — «полу». У них здесь, на гражданке, полуправда — это маленькая правда, у нас там, на войне, полуправда — это большая ложь. Столько пацанов погибло, а я выжил. Я все время думаю об этом: для чего? Они были лучше меня, но выжил я. Ведь не просто же так! Может, я выжил только для того, чтобы о нас помнили? Я — напоминание, — он опять зло смеется.
Я встаю. Молча. Оставляю ему курево, спички. Водку. Больше оставить нечего — только не деньги. Молча ухожу. Он даже не смотрит на меня. Я для него — один из «них». А значит, все, что я ни скажу, — это полуправда.

«Если б выжить мне довелось»
Говорят, что справедливые войны рождают поэтов, а несправедливые — пациентов психиатрических больниц. Еще говорят, что должно пройти от десяти до двадцати лет, чтобы о войне стали писать стихи. Чечня началась десять лет назад. Афган — двадцать. Временные рамки соблюдены. Психушки уже забиты ветеранами до отказа. Но и поэтов эта война рождала тоже.
Она же их и убивала.

Меня погребли под собою хлеба,
Мне саван скроили метели.
На долю мне вышла лихая судьба —
Погибнуть в свинцовой купели.

Отвертело круги над Землей воронье,
Но, пробито бутоном тюльпана,
Распростерлось огромное тело мое
От Берлина и до Хингана.

Если б я переждал тот всемирный обвал,
Если б позже родиться пришлось,
Я бы эти цветы для любимой срывал,
Как на грешной Земле повелось.

А теперь кто я ей? Не жених и не муж.
Нас война развела поврозь.
Мы б друг в друге, конечно, не чаяли душ,
Если б выжить мне довелось.

Я бы кривде был враг до последнего дня,
Я б с обманом и ложью жил врозь.
Если б в марте капель не отпела меня,
Если б выжить мне довелось.

Я бы глаже избрать себе мог удел —
Не подняться… не встать… Авось?!
Но как бы тогда я в глаза вам смотрел,
Если б выжить мне довелось?

Эти стихи написал Анатолий Ягодин, майор внутренних войск. Судьба отмерила ему недолгий писательский век — чуть больше года: со штурма Грозного до весны девяносто шестого. С датой своей смерти Анатолий ошибся всего на две недели. Он погиб не в марте — в середине апреля. Под Ассиновской колонна, на которой ехал Ягодин, попала в засаду. Пуля пробила грудь и вышла из спины. Он жил еще пять минут. Успел сказать всего лишь две фразы: «Где мы? Остановите кровь…».

«Все, что мы знаем о жизни, — это смерть»
12 июля 96-го на поле в Моздоке стояла колонна с гуманитаркой — бэтээр прикрытия и два «Урала».
— Приказываю совершить марш — Моздок, Малгобек, Карабулак, район боевых действий республики Чечня, Ачхой-Мартановский район. Рота связи — со мной, на головную машину, наблюдение по сторонам и назад, — сказал полковник Котеночкин и первым взобрался на бэтээр.
Рота связи — пять забитых донельзя мальчиков с автоматами. Полезли за ним. Котеночкин кинул им на броню коробку с гуманитаркой: «Держите, пацаны, это вам предвыборный подарок от Ельцина». В коробке были конфеты в синих фантиках и лимонад.
Колонна тронулась.
Около КПП стоял солдат-душарик в бронике на голое тело и каске. У него был взгляд затравленной собаки. Старшина кинул ему горсть конфет. Душарик завилял хвостом и вяло улыбнулся.
Колонна вышла на трассу и пошла в сторону хребта. На головном бэтээре наблюдал направо и назад командир отделения связи младший сержант Бабченко. Ветер вырывал из его рук синие фантики и прилеплял их на решетку идущего следом «Урала». Колонна дошла до поворота на Малгобек и скрылась за зеленкой.
Она больше никогда не вернулась.

Мы воевали не с чеченцами или афганцами. Мы воевали со всем укладом этой жизни.
Каждый выпущенный в нас снаряд был выпущен в молодость этого мира; в любовь и надежду. В желание изменить эту жизнь. Каждый снаряд попадал прямо в наши сердца. Он разрывал не только тела, но и души, и под этим огнем наше мировоззрение рассыпалось в прах, и уже нечем было заполнить образовавшуюся внутри пустоту. У нас не осталось ничего, кроме самих себя. Все, что у нас есть, — только наши товарищи. «Все, что мы знаем о жизни, — это смерть». Все, что мы любим, — только наше прошлое, призрачный мираж в бушующем мире.
Мы проиграли эту свою войну и сейчас зализываем в лазаретах раны. Но мы остались живы. А это значит, что операция «Жизнь» продолжается. Новая колонна уже ждет у ворот КПП.
Все ли готовы к этому?

Аркадий БАБЧЕНКО
18.07.2005

dissector
Да, блин... Поразили бойцы на блок-постах. Им на вид лет по 16, не больше можно дать - совсем пацаны. Тощие, как не знаю что, несмотря на то, что бронежилетами увешаны. Тяжелое зрелище.

В Моздок из Ханкалы с нами выехало 16 человек. И уже на аэродроме выяснилось, что улетают в Москву только четверо, остальные возвращаются на базу. Вот нахера, спрашивается, с нами ехали остальные двенадцать человек? Лишний раз подставить балду по пулю? Не понимаю...
Radi
Это было нормально и часто.

К творчеству Бабченко я отношусь весьма осторожно, как и к творчеству любого боевого офицера.
Нельзя передать на бумаге и в кино всё, что переживаешь сам...
Невозможно!
Много раз пробывал писАть о этом, но... Не могу.
Здесь - всё просто: боевой понимает боевого. Лётчик понимает лётчика. Моряк - моряка.
Черкнуть пару строк - можно, но поймут не все. Рассказывать развёрнуто - будет вопль, пополам с страхом и прочим.
Я не боюсь говорить о страхе...
Я боюсь ВРАТЬ.
ГЯУР
Страх...как сейчас говорится "измена"...Он проникает во все частицы тела...Сжимаешься,как спираль...сжимаешься...потом молишь Бога,чтобы эта спираль не выскочила....Пытаешься сделать так,чтобы те,кто виновен в твоем страхе понесли наказание....Ты ненавидишь людей....ненавидишь их в форме толпы...А особенно....
Ну Вы поняли...


dissector
Стараюсь не читать, но не могу не читать. Обязательно что-нибудь с ArtOfWar'а ежедневно прочитываю. Там сконцентрировалась совесть.
ГЯУР
Общаюсь с Artofwarовцами...очень хочу познакомится с Александром Хмурым...
Свинг
Я стараюсь не читать и не смотреть фильмы. Полностью согласен с Ради,тут как-то среди своих. Вот только иногда бывает такое состояние,когда вспомниться какой-то момент,и память вместе с разумом начинают анализировть что мог бы и быть п...ц тогда какой-то комок становиться в горле,пересыхает во рту,дрож по телу и руки холоднеют и дрожжат. это бывает. А вообще нужно жить сегодняшним днём,не вспоминать но помнить
Radi
В бодрствовании, уважаемый Свинг, как правило себя контролируешь. Но во сне - туго...
Помнится сон сон один навязчивый: стол, жареная рыба, немного водки, как всегда. Вдруг БАЦ... И начинается стрельба, взрывы... Потери...
В жизни у меня такого не было (что бы точно как во сне).
Но сон, блин, такой навязчивый... Я его уже не один раз видел.
И всегда он яркий такой...
Даже знаю как рыбу "зовут" - сёмга.
Эт я не потому, что кушать хочу... Это я точно знаю.
Но смысл сна своего не понимаю...
И связи не вижу.
Давеча супруга угощала меня жареной лососятиной (знает, что люблю я её (обеих, в смысле)), но мне даже есть не хотелось: до такой степени сон в память влез.

ЗЫ
Считайте за оффтоп... Мы здесь не в богадельне и сны не разгадываем.
Свинг
Во снах вроди как другая жизнь,иногда сняться и просыпаешься ночью,толи от страха толи ещё от чего-то.Хреново когда покойники сняться,вроди как оживают,а просыпаешься понимаешь что это только сон
Radi
Некое резюме: в жизни и службе солдата бывает два этапа...
Первый, это когда солдат преодолевает свой страх.
Второй - когда он не боится сознаться, что страх испытывал.
Неужели я достиг высшей солдатской мудрости: я не стесняюсь говорить о том, что я боялся?
ЗЫ Боязнь и бой - не однокоренные ли слова в русском языке?
Если есть спецы - поясните.
ГЯУР
Ну это у нас Фионочка вроде,как филолог....пусть нам обьяснит что к чему...Фиона!!! Слово за тобой....

Цитата(ГЯУР @ 18.12.2007, 19:37) *

Ну это у нас Фионочка вроде,как филолог....пусть нам обьяснит что к чему...Фиона!!! Слово за тобой....
Получил от Фионы по шапке....она социолог...а я дуралей.... biggrin.gif
Radi
Все мы дуралеи... Мы токо воевать учились. А девушка учится такой прекрасной профессии!!! Социолог!
Это познавать нас, дуралеев и изучать нас, как всякие макро- и прочие группы.
Главное, что бы нашу максигруппу, она не забывала smile.gif
Fiona
Цитата
Все мы дуралеи...

Будем считать, что этого я не видела, потому что не правда (я б даже сказала бред).
Цитата
Главное, что бы нашу максигруппу,...

Про группы уже ответила. tongue.gif
Цитата
...она не забывала

Не дождётесь. biggrin.gif
Мне форум уже родным домом стал. Правда.

Пардон за оффтоп. blush.gif

Собственно по теме.
Не так давно, довольно глубоко начала "копать" эту тему.
Рассказы с Artofwar'а, статьи, книги, фильмы...
Изучая весь материал, не возникает чувства какой-то непонятности, наоборот всё очень чётко и ясно. Уж не знаю, как это назвать, но то, о чём в этой теме изложено, мне абсолютно понятно...
М-дя...Кривовато получилось, но по-другому мысль выразить пока не получается... blush.gif
dissector
Цитата(Fiona @ 18.12.2007, 20:28) *

всё очень чётко и ясно. Уж не знаю, как это назвать, но то, о чём в этой теме изложено, мне абсолютно понятно...
М-дя...Кривовато получилось, но по-другому мысль выразить пока не получается... blush.gif

Это концентрированная совесть. И боль. Вернее - она же и есть боль.
Radi
Ради Бога! Не надо говорить о БОЛИ... Это непродуктивно и болеть уже надоело. И надо не болеть... Надо просто жить.
И концентрирование совести уже не модно, увы.
Проще говорить о объективном восприятии... Относительно каждого субъекта.
dissector
Цитата(Radi @ 18.12.2007, 20:59) *

Ради Бога! Не надо говорить о БОЛИ... Это непродуктивно и болеть уже надоело. И надо не болеть... Надо просто жить.
И концентрирование совести уже не модно, увы.
Проще говорить о объективном восприятии... Относительно каждого субъекта.

Наверное. Не силен в вопросах моды и прочего гламура. Но могу одно сказать - здорово поднимают настроение "Маски-шоу". Рэмбо, надеюсь, не обидится - мне тут обещали в ближайшие дни доставить дивиди рядом с хатой.
Свинг
Цитата(Radi @ 18.12.2007, 6:31) *

Некое резюме: в жизни и службе солдата бывает два этапа...
Первый, это когда солдат преодолевает свой страх.
Второй - когда он не боится сознаться, что страх испытывал.
Неужели я достиг высшей солдатской мудрости: я не стесняюсь говорить о том, что я боялся?
ЗЫ Боязнь и бой - не однокоренные ли слова в русском языке?
Если есть спецы - поясните.



Мне как-то один специалист сказал,что не бояться только люди с неполным умственным развитием. Боялись разной боязнью.А бывали такие моменты когда просто уставал бояться,и в голову стучала такая мысля,чтобы уже завалили да и всё. Блин во бред в голову лез,а может и не бред,может единственная правильная мысль,но потом становилось страшно от этой мысли.
dissector
Хрен знает... Херово у меня с умственным развитием, судя по всему.

Когда летели в теплые края - кураж какой-то был. До тех пор, пока над Дагестаном летели. Потом, когда летели над рельефом буквально, и борттехник начал палить во все, что казалось несерьезным, кураж куда-то ушел.

На базе своих пацанов уже никуда не пускал. "Типа мы на станцию за пельменями сходим" - хер вам! В вагончик за красной мутотой двадцати оборотов - и не дальше! Инстинкт самосохранения и ответственность. Сухпаями закусите...

Возвращались автобусом - помню большие круглые глаза прапора-водилы... Помню, как все сканировали обочины. Пока местность была гористая - оч весело было... Там такие сектора обстрела классные. Но обошлось, слава богу. Потом Лермонтовская, потом Чернокозово (забор СИЗО метров семь ростом), потом мост через Терек, потом хрен его знает, не помню уже. Страха не было, но была смутная такая тревога. С обоих бортов тогда автоматами ощетинились и разрядили только тогда, когда за флажок проехали, что дырявый, как решето.

Дальше - одни приколы были smile.gif
Radi
Первый мой страх был за себя, конечно...
Просто пострелял шакал с горы и я немного испужался smile.gif
Ну, стрельнул тоже немного в ответ...
Слава Богу, что это был не серьёзный обстрел и это было не в Чечне а ещё в Карабахе...
Потом - уже приходило прозрение и мудрость.
Чесслово, в Чечне я уже не ссал, хотя и было сложнее намного. Шакала вычислял уже автоматически, видел его и свои возможности и делал как мог.
Хуже всего, для меня меня всегда была инженерная разведка.
Тут я боялся и за себя и за пацанов своих...
Поминал Бога и протчая...
Когда приезжали - аппетит был жуткий! Жрали всё подряд, что было под рукой и в полевой столовой. Наверное - адреналин играл в крови.
В госпитале, в Моздоке, мне парни говорили что мне повезло, т.к. фугас БТР порвал пополам.
Я понимаю так, что меня кто то хранит.
И я этому "кто то" - благодарен.
dissector
Цитата
Хуже всего, для меня меня всегда была инженерная разведка.

А мы двигались без оной. Хорошо, когда такая дура, почти двадцатиметровая, прет впереди. А не было ее, а были хлиплые пацанчики на блок-постах.

Со мной старлей ехал, все спрашивал, что делать - подорвались, хорошо еще, что броники валялись в кузове на дне. Потому и обошлось. Повыпадали, расстеляли все по периметру. А хули толку... Я грю - хули ты здесь делаешь?! Дуй к доктору, пусть тебя уложит. Да, грит, ***, как-то неудобно... Чё неудобно? Да там целый полковник доктором... Ну и чё, чё тя полковник смущает? Короче, не знаю, чем дело кончилось. Бля, мальчишка, пацан ***. Надеюсь, что он сейчас зверюга-капитан или зверюга-майор.


Цитата(Radi @ 18.12.2007, 21:57) *

Я понимаю так, что меня кто то хранит.
И я этому "кто то" - благодарен.

Да, кто-то хранит. Удивительно, но это так.

Бля, тот мальчишка настоящим офицером станнеет. Не таким, как я. Завидую ему.
Дмитрий
Интересная какая тема получается. На уровне подсознания! Странно, что нечто подобное не появилось ранее...
Скажу за себя, как говорят в Одессе.
Страха никакого не было. Ни разу. Был дикий и всегда однообразный мандраж. До трясучки, мля. Может это и было некой формой страха? Но не похоже, ибо страх приходил уже опосля. Отходняк.
С первыми выстрелами/разрывами всё куда-то улетучивалось и включалась программа.
Ну и не стоит сбрасывать со счетов такой немаловажный фактор как адреналин. А именно тот факт, что организм достаточно быстро привыкает к "дозе" и со временем начинаешь испытывать его - адреналина - недостачу. Это и есть одна из разновидностей НОСТАЛЬГИИ.
По вопросу сна "RADI". Компеляция чувств, эмоций и ожиданий. Подсознание подспудно, практически на автомате, допускает возможность чего-либо подобного "по умолчанию" и моделирует это всеми возможными способами.
Вот так вот...
Radi
У нас было просто: два БТР. На первом - инженеры, на втором - спецназ.
По всем правилам - спецов должно быть много больше и они должны были... и пр... и пр... и пр.
На деле было так:
Спецы:
- Парни, проедем?
Инженеры:
- Если разгонимся...
Спецы, как правило не спешили.
Инженеры разгоняли БТР по полной, садились гурьбой на нос машины и... Неслись, ***...
Глазомер и зрение у всех работало нормально и мы норамльно видели ВСЕ изменения на трассе. Как правило - глаз не обманывал и фугасы находили точно.
Иногда, в сложных местах ходили ногами, смотрели глазами и нюхали собаками.
Кстати о собаках: эти суки (у нас работали только суки) чуяли нормально. Но в силу некоторых обстоятельств, надо было быть осторожнее с с ними. Особенно, рядом с чеховскими деревнями, где много бродячих псов.
Уничтожали их банально из стрелкового оружия. Тута не до лирики.
Суки нервничали, но работали достойно.
Чессговоря, я хочу видеть небольшой памятник солдату и собаке - сапёрам.
Солдат, замухрыженный, в некрасивой форме. Автомат "по биатлону" за спиной... Собачёнка некрупная, типа Каштанки.
Оба - еле стоят от усталости... У солдата глаза впали, а у собачки язык вывален.
Эх, родные вы мои сапёры...
Сколько вас отстреляли на путях следования колонн.
Сколько вас искали шакалы.
А сколько раз вы шакалов находили сами...
Я расскажу когда ни будь про инженерную разведку в тех событиях.
Потом...
dissector
Цитата
Чессговоря, я хочу видеть небольшой памятник солдату и собаке - сапёрам.
Солдат, замухрыженный, в некрасивой форме. Автомат "по биатлону" за спиной... Собачёнка некрупная, типа Каштанки.
Оба - еле стоят от усталости... У солдата глаза впали, а у собачки язык вывален.

Да.
Mi-24V
Цитата(dissector @ 18.12.2007, 20:50) *

Цитата(Fiona @ 18.12.2007, 20:28) *

всё очень чётко и ясно. Уж не знаю, как это назвать, но то, о чём в этой теме изложено, мне абсолютно понятно...
М-дя...Кривовато получилось, но по-другому мысль выразить пока не получается... blush.gif

Это концентрированная совесть. И боль. Вернее - она же и есть боль.


Лично я против концентратов. На войне оно по всякому. Где плачем, а где и смеёмся.
Radi
Цитата(Дмитрий @ 19.12.2007, 0:04) *

По вопросу сна "RADI". Компеляция чувств, эмоций и ожиданий. Подсознание подспудно, практически на автомате, допускает возможность чего-либо подобного "по умолчанию" и моделирует это всеми возможными способами.
Вот так вот...


Не знаю, что там допускает подсознание, но характерники мы и растолковать сны сами можем smile.gif
На мой взгляд - просто прошлые переживания накладываются на переживания нынешние, в том числе с жареной рыбой (далась мне эта рыба, блин... Придётся завтра снова купить, пожарить и сожрать, что бы не переживать больше smile.gif )
Не стОит заострять на этом внимание, господа форумчане, тем более, в данной теме.

Mi-24V
Цитата

Чессговоря, я хочу видеть небольшой памятник солдату и собаке - сапёрам.
Солдат, замухрыженный, в некрасивой форме. Автомат "по биатлону" за спиной... Собачёнка некрупная, типа Каштанки.


Разве вот эти стихи не памятник?

Цитата
"НЮРКА"

Плачет Нюрка – живая душа,
Слезы с кровью смешались на лапах.
Ах, как Нюрка была хороша,
Самый тоненький чуяла запах.

Плачет Нюрка, а птица летит,
Боевая, железная птица.
Плачет Нюрка, себе не простит,
Но ведь плачет – и все ей простится.

Гладит Нюрку родная рука,
Ей лизнуть бы хозяйскую руку:
Так знакома она, так легка,
Обреченная Нюркой на муку.

Вертолетный врезается пол
В иссеченное Нюркино тело,
Сотни раз она чуяла тол,
А в сто первый чуть – чуть не успела.

По загривку прошел холодок,
Когда запахом сбоку пахнуло,
Но на тонкий, стальной проводок
По расщелине лапа скользнула.

И взметнулся огонь из камней,
И запахло железом каленым,
И хозяин, идущий за ней,
Опустился на землю со стоном.

И ползла к нему Нюрка, ползла,
И лизала его, и лизала,
И хрипела, на помощь звала,
И глазами всю боль рассказала.

Подбежали к саперу друзья,
Обмотали бинтами сапера.
Он сказал: «Мне без Нюрки нельзя!»
«Нет, - сказали ему, - это горы!»

Вертолет прилетел поутру,
Их вдвоем погрузили в машину.
«Ты не плачь, Нюрка, я не умру,
Ты не плачь, я тебя не покину…»

Но плачет Нюрка – живая душа,
Слезы с кровью смешались на лапах,
Ах, как Нюрка была хороша,
Самый тоненький чуяла запах.
Radi
Да, спасибо.
Это классика, в своём роде...
У нас таких Нюрок было много.
Была сука, сеттер - Леди (её у нас сами понимаете как называли).
Чуяла - класс!
Погибла, примерно так же как и Нюрка из песни, вместе с солдатом.
Всё бывает...
Мне потом родители солдата писАли, мол найдите Леди и мы хотим, что бы она жила у нас.
Леди была тяжело ранена и возможности оказать ей ветеринарной помощи в тот момент не было.
Десантура приняла одно решение.
Так бывает...
Я, конечно в письме не писАл о этом, но теперь, с прошествием времени можно говорить, наверное...
Пути пройденного у нас никто не вернёт.
Рэмбо
По поводу страха есть золотые слова:
"Дурак лишь не боится умирать - он ничего при этом не теряет."
Это текстовая версия — только основной контент. Для просмотра полной версии этой страницы, пожалуйста, нажмите сюда.
Русская версия Invision Power Board © 2001-2025 Invision Power Services, Inc.